Sì, scrivo per una rivista di Cinema e mi sta dando enormi soddisfazioni rendere pubblico il mio sapere sulla Settima Arte. Non sono infallibile, e nemmeno vorrei esserlo. Ho le mie pecche, le mie lacune ancora da colmare, tantissimi film che non ho mai visto e tantissimi che, spero, se la salute sarà dalla mia parte, di poterne vedere in questa mia vita che m’ha riservato delusioni immani, cosmiche e tragicomiche, ma anche deliziose sorprese, attimi di slancio e vitalità poderosa, talmente esuberanti da far quasi spavento.
Non sono perfetto, anzi, sono lontanissimamente lontano dalla perfezione. Ma la perfezione non fa parte dell’essere umano, che talvolta esonda, dà in escandescenza, s’infuria, s’adonta, iracondo vien schienato e, umiliato, s’adombra. Cadendo in stati depressivi incommensurabili in cui, per non soffrire troppo, auto-ingannandosi, tante frottole si racconta.
Mi affido alle mie risorse che, vi garantisco, ci sono eccome, navigando come un dannato in quest’esistenza giammai doma. Fatiscente, sull’orlo del crollo nervoso e quindi di nuovo miracolosamente in piedi. Che avrei da raccontarvene, ma in fondo a chi mai frega delle vite altrui? Presi, come siamo, dalle nostre ambizioni spudoratamente ciniche, da competitivi arrivismi frivoli, da baciamano ruffiani per accaparrarci la simpatia del prossimo e, così facendo, rinneghiamo la parte vera e romantica di noi. Affiliandoci a una prostituzione di massa che, sappiate, col tempo scontenta e lascia esangui, moralmente svuotati, in balia di emozioni vanesie e superflue. E dimentichiamo di esser nati unici nelle nostre personalità, forse respinte, ostracizzate e schernite, ma pur sempre nostre e indivisibilmente non biunivoche. A volte, sono profondamente empatico e mi commuovo, ci sto male se qualcuno a cui tengo soffre e si dispera, altre volte son troppo preso dai miei casini personali per poterlo alleviare, consolare o dargli una mano. Non che sia egoista, ma debbo badare anche a me. E mi sono accorto, con costernante rammarico, che quando ho bisogno io di un aiuto nessuno risponde alle mie richieste mentre, contrariamente, appena mi è possibile, io son a lui presente. Ed è un gioco sleale e traditore che mi sta sfiancando. Ma ho tanti difetti, sono un peccatore come tutti. È capace che per due mesi sia ascetico e contempli gli uccelli fuori dalla finestra che amoreggiano discoli e birbanti con le loro passerone, in altri periodi mi scalmano e le mie energie son talmente tante da soffocarmi. Perché non si creano, con chi mi sta accanto, le istanze e le sinergie giuste, il feeling per un reciproco rispetto e una stima disinteressata e amorevole.
Ma ho deciso. Anche quest’anno non andrò al Festival di Venezia. Il programma in calendario è uno dei migliori di sempre, e tanto mi stuzzicava, debbo ammetterlo impietosamente, l’idea di poter vedere il nuovo esperimento dei fratelli Coen.
Quest’anno, inoltre, potrei avere addirittura l’accredito stampa e risparmiare un bel po’ di soldini. Tanti davvero. Ma è tardi per organizzarmi, gli alberghi costano un occhio della testa e dilapiderei in solo undici giorni i miei bei risparmi. Tanto i film proiettati al Lido prima o poi escono in sala e saranno distribuiti. Certo, potrei vederli in anteprima, ma al momento sono occupato da altre cose.
E voglio stare un po’ in pace, auscultando il mio cuore, fra attimi di sublime poesia, momenti in cui rincitrullisco e altri in cui non più m’inibisco.
Eppur va, insomma, ah ah, tra un film con Gary Oldman e un’altra botta, presa, data, ricevuta, incassata, forse solo incazzata.
Ho imparato a non giudicare dall’apparenza. Prendiamo appunto questi due. A vederli così sembrano due idioti, due cessi d’uomini. Non sempre, a mio avviso, hanno azzeccato il film giusto, ma preferirò sempre i Coen a un paio di puttanazze.
A quanto pare, nel cast di The Ballad of Buster Scruggs vi è anche Liam Neeson. Che uomo!
di Stefano Falotico
