In questa società, io riconosco le mie colpe, ammetto i miei sbagli e, come dico io, i miei sbadigli. I miei esistenziali assopimenti. Mentre molta gente censura, ricatta, boicotta e, con le intimidazioni, vuole piegarti al loro solipsismo, al loro egoismo, al loro arrivismo. Come vedete, posso fingere di aver accettato le regole ma, al solito, riacquisisco coscienza e mi ribello giustamente. Sono infermabile e vero, cari esseri falsi, bugiardi, mentitori che vi spacciate per influencer e mentori. Siete deboli e patetici. Vi leccate in modo vergognoso, vi appoggiate in modo schifoso.
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Esperimento non riuscito, mi spiace, Taxi Driver rimane il film della mia vita
08
Dec
L’altro giorno, al Marrakech Film Festival, De Niro ha parlato di The Irishman, ha accennato a Killers of the Flower Moon e ha affermato che presto girerà anche un altro film con David O. Russell. Soffermandosi poi per un istante sul seguito di Taxi Driver mai realizzatosi.
Perché anni fa, nonostante lui, Martin e Paul Schrader ne discussero più e più volte animatamente, convennero che era irrealizzabile.
Credo sia stata la scelta giusta. I capolavori cofme Taxi Driver sono opere uniche e mi pare un’idiozia volerne rovinar la magia. È qualcosa d’irripetibile che appartiene di diritto all’intoccabile grandezza di un’opera irriproducibile. Scorsese e Lars von Trier discussero peraltro, sempre qualche anno fa, su una possibile rivisitazione di Taxi Driver. Una variazione sul tema in vari segmenti… anche in questo caso, dopo l’entusiasmo iniziale, il progetto scemò e giustamente svanì.
Credo che il progetto suddetto sia questo, con tanto di news di Variety.
Un’accoppiata vincente quella fra Bob e Martin. E in questo video Bob ringrazia Martin per averlo reso quello che è oggi.
Ecco, meditavo…
Ieri, son andato a scartabellare tutte le mie pubblicazioni degli ultimi anni. Una marea di libri da far invidia a Stephen King.
In questi libri, volenti o nolenti, vi è la mia anima. E l’anima è qualcosa di unico, prezioso, che non si può contraffare per far sì che combaci e adempi all’adattamento di massa.
Ho da farvi delle confidenze. Prevedibili quanto inaspettate. Secondo la mia proverbiale durezza insanabile, la mia brutale misantropia inguaribile.
Perché, sì, negli ultimi vent’anni hanno tutti provato a cambiarmi, agendo anche con l’ipnosi o con repressioni squallidamente farmacologiche sulla mia anima e sul mio corpo, soprattutto. Per tentare disperatamente, pateticamente oserei dire… di stuprarla, per modificarne la struttura e far sì che, gioviale, affabile, conciliata col mondo, si omologasse alle prescrizioni, ripeto, di massa.
Ciò ha portato, anziché a effetti benefici, a una maggiore, oramai irreversibile radicalizzazione delle mie già perfettamente delineate, immodificabili idee sul mondo e sulla società.
Credo che, durante la prima adolescenza, nel mio animo, turbato dai miei stupidi coetanei, volgarmente conformati a un indottrinamento filisteo, figlio di un’educazione malsana, angariati da reprimende ai loro danni perpetrate dai mass media, da genitori ignoranti che volevano improntarli solo alla felice, ah ah, illusoria, effimera frivolezza, alla carnascialesca baldoria, già a un’orribile superficialità immonda, convinti che così facendo i loro figli sarebbero cresciuti nel godimento e nel benessere piscologico, genitori a loro volta confusi dal substrato culturale di un’Italia immutabile che prima, utopisticamente, aveva combattuto per le totali libertà nei movimenti sessantottini, e poi fallacemente ha abdicato alla puerile volubilità dei loro tiramenti di culo. Rinnegando ogni valore sbandierato a favore di un consumismo dei loro nobili propositi, adattatisi appunto all’isteria frenetica della baraonda collettiva.
E cedendo alle lusinghe del porcile merceologico delle anime, sussurrando un osceno: il mondo è così, va accettato.
No, io non ho mai accettato il mondo. Il mondo è nefasto, agghiacciante, ipocrita, malsano, corrotto, ordinato nel caos rivoltante dell’omertà e delle bianche bugie più convenienti per rimanere a galla.
E chi s’illude che non sia così e bonariamente, anzi malvagiamente mentitore di questa verità così semplice quanto assoluta, apodittica e parossisticamente realistica, ti porge un simpatico, odioso sguardo compassionevole, sta soltanto acquietando i dubbi della sua coscienza e sta negando l’evidenza più plateale.
Che gli appare disturbante perché sostanzialmente gli fa comodo respingerla e appunto blandirla, deriderla, sbeffeggiarla, schiaffeggiarla, tenerla a debita distanza per non soffrire…
Potremmo chiamarla fatuità della menzogna, l’idolatria di una leggerezza pericolosa, falsa e mentecatta.
Anni fa, molti sostengono che io sia impazzito. No, giammai impazzii. Anzi, come Travis Bickle di Taxi Driver o come Eastwood di Gran Torino, ho fatto qualcosa che mi è costato caro ma ho rivelato, divelto, distrutto, annichilito, bruciato ogni altra calunnia e menzogna sulla mia persona.
Qualcosa di profondamente “scemo”, profondamente potente, magistrale, coraggioso più della vita stessa. Un “suicidio” sfrontato, appunto folle…
Sono io che decido e ho sempre deciso cosa mi piace e, dopo mille ricatti, ignobili castighi, contenzioni di varia natura, soprattutto subliminale, mi ribellai.
Perché io sono un ribelle per natura. E non c’è nessuno che possa venire a dirmi: no, così non va bene, adattati, pigliati una laurea, trovati una ragazza, tromba, divertiti e non rompere i coglioni.
Nessuno, nemmeno Dio, a cui non credo.
Ecco i risultati, appunto, di tale violenza mostruosa, di tale mortificante, spettrale “cura”, sono sotto gli occhi di tutti.
E qualche mese fa, con altrettanta, intrepida mia virtù maestosa, ho pubblicato un libro dal titolo Dopo la morte, in vendita sulle maggiori catene librarie online.
Altro devastante pugno allo stomaco alle cattive coscienze false, falsarie delle identità altrui. Possiamo dircelo? Un capolavoro. Basta che ne leggiate l’estratto su Amazon per comprendere, dopo pochissime righe, che lo sia.
Mi dissero, ridendomi in faccia: ah, ora ti sei svegliato!
No, io son sempre stato molto più sveglio di voi. E a dodici anni già sapevo che uno psicopatico come John Lithgow di Verdetto finale voleva rigirare un po’ le sue atrocità.
Semmai drogando, anche di cazzate, Denzel Washington per rovinarlo.
E farlo passare per mostro, facendolo accoppiare con un troione come Linda Dona. Un’ottima figa, per carità, per una scenetta sulla quale mi masturbai con molta veemenza appena puberale.
Come la vedete?
La vedete che fra un mese esco col nuovo libro e, stamattina, ho fatto colazione al bar in mezzo a tanti clienti idioti che non capiranno mai nulla del mondo. E nei prossimi giorni andranno a vedere il nuovo film con Pieraccioni e il nuovo cinepanettone con De Sica e Boldi.
Sì, siamo arrivati a questo. Ai ricatti di natura sessuale, alle prevaricazioni (im)morali per portare avanti la follia. Vostra, non mia. L’Italia è sempre stata questa. Nasce qualcuno un po’ diverso e avviene puntualmente che i deficienti lo vogliano prendere per il culo, come se ci trovassimo appunto in un film di De Sica.
Buona visione… di tutto.
Sorry, esperimento fallimentare.
di Stefano Falotico
Elogia dell’anormalità da Bickle con la sua mohicana razza di qualità
30
Nov
Non vedo perché se Erasmo da Rotterdam scrisse l’Elogio della follia, Stefano Falotico, il sottoscritto, non possa scrivere l’elogio dell’anormalità, vero e proprio, brevissimo trattato, da me esplicato nelle righe seguenti, da puro gobbo di Notre-Dame.
Oh, Esmeralda, no, non voglio regalarti nessuno smeraldo e non voglio “smerigliar” il tuo corpo, lucidandolo nel mio dartelo. Preferisco mangiare un dattero perché, seppur tu sei bellissima, potresti comunque essere spargitrice di batteri. Eh, sì, mi hai folgorato, elettrizzato con la tua irresistibile carica erotica, ma io la resisto, non ho ancora le batterie scariche per arrendermi, squallidamente carnale come tutti, a tambureggiare con te orgasmi più chiassosi di una batteria elettrica.
Oh, non avrai dunque la mia verga, ma io qui vergo quel che penso del mondo. Non ti penar di me, abbi cura di te, non prescrivermi nuove cure. Io, da molti giudicato penoso, no, in questo mondo non voglio penare e al gregge di pecorine, no, pecoroni, accodarmi. Ne rimarrei inculato. Io accordo l’unica chitarrina che mi piace suonare, non voglio trombar la tua come nella canzone di Renzo Arbore, Il clarinetto. No, ché poi devo andarmi a lavare nel gabinetto. Voglio solo sporcarmi le mani d’una mia canzone da folle, da gran cazzone.
Credo che l’Italia sia un posto fetido e maleodorante. Oh, quanto male ancora mi fa questo covo e stivalone lugubre di fascisti e troioni.
Sì, Esmeralda, già ti narrai al pari di Omero di come i maligni vollero farmi capitombolare, vigliaccamente colpendo il mio tallone d’Achille e poi scappando, invogliandomi ad accoppiarmi con donne lussuriose da cavallo di Troia. Ah, se non l’avessi fatto, ancor m’avrebbero accoppato.
Sì, appena terminai di svolgere il servizio civile, divenni profondamente incivile e disconobbi ogni sussidiario di educazione civica. Poiché, stando a contatto da mattina a sera con quegli adulti tromboni, mi accorsi, oh me sciagurato, che mai sarei diventato come loro. E per nessuna ragione in questa vita mi sarei accontentato…
A un lavoretto odioso giammai mi sarei arenato e non sarei tramutato in un grigio archivista di donne da scopare per far collezione di trofei da esibire per vantarmene con amici appassionati di Calcio. A questi darei sol calci nelle palle!
Questi qui sono il peggio. Ce l’hanno col populismo e in piazza inneggiano all’equità sociale, tirandosela da intellettuali di Sinistra, ma invero poi tifano per Ronaldo Cristiano. Come fanno? Sì, loro hanno vite miserabili, piccolissime, ed eleggono in trionfo una statua d’argilla così tronfia che guadagna più soldi di tutte le loro generazioni e, mentre lor applaudono alla sua nuova segnatura, Ronaldo tutto ridente esibisce gli addominali tremendi, pensando a quante belle fighe potrà scoparsi quando, finito che sarà, in pensione ancor più se la godrà. Alla faccia di tutti questi coglioni che l’hanno riempito di soli da gran campione…
Sì. Ripugnai le esistenze di costoro che, a tal sistema fallace e fallico, abdicarono pur di tirar… a campare e a Campari, meglio forse una vita in campagna da uomo Falotico. Accanto a un falò… più caldo di tutte queste donne con le labbra pittate di rossetto e le unghie smaltate per eccitare il capufficio coi loro accavallamenti maliziosi in minigonne e calze a rete. Uff, che noia.
No, meglio uno stacco di coscia di un tacchino allevato a terra rispetto a queste terragne coi tacchi a spillo che le fan sembrare più alte rispetto alla loro reale altezza, poco nobiliare, elevata dal livello del mare ma assai poco sollevata dalla frivolezza sconcia del pigliar tutto con ironia, anche un’altra inchiappettata da frust(r)ate.
Sì, che vita orribile mi si prospettava. Guadagnarmi la pagnotta e sbarcare il lunario, arrotondando il tutto, tutto questo grave lutto, con qualche cazzata tra una scartoffia, una racchia, una scema e l’altra, e poi aspettare l’estate per un vinello in spiaggia.
Così, riflettei a lungo sulla scelta esistenziale da compiere. E fui intransigente con me stesso, irriguardoso verso chiunque voleva irretirmi a uno stile di vita paciosamente frivolo da borghese annoiatissimo. Da falso evidentissimo, da volpone ignorantissimo. Da commendatore ottuso e ammalato di qualunquismo.
Ma la mia scelta, riflessiva e altezzosa, fu scambiata per pericolosa superbia oziosa, perversa e viziosa. Al che mi attaccarono con infame lordezza odiosa, senza darmi lodi e cercando di boicottare ogni persona che, per questo mio radicale coraggio, poteva coprirmi di qualche giusta lode. Oh, Cristo mio, sempre tu sia lodato! E infamato! Ché io, anche spellato, voglio rimanere eterno ed etereo di bellezza adamantina così tanto affamato.
E, azzannando la mia anima, invasori che furono della mia innocenza, mi urlarono: vediamo se, spaccandoti il culo e rompendoti la faccia, te la godi. Ah, che bello, ora come tutti gli idioti soffri, vero? Ah, come ce la godiamo!
Cosicché, malgrado queste calunnie e queste infamie lor da porci assai sporchi e già corrotti, io son rimasto me stesso. Ancor più retto. Giacché, se prima ingobbito camminavo da Quasimodo e, come il poeta omonimo Salvatore, quello di Ed è subito sera, mi ero tanto immalinconito, or passeggio tutto dritto, sempre più moralmente retto.
Con loro sommo dispiacere, son ancora il più bravo. Il più poetico e il più romantico.
Mentre lor adesso rimpiangono di esser stati stronzi, sapendo di non poter essere nessuno ma solo patetiche, immutabili merde.
Grazie della cioccolata…
Son perennemente un diverso, non vi è verso. Gigantesco nei miei grandiosi versi. Ora, da bere versatemi e ogni vostro peccato riverserete in remissione di un Bickle qual sono, certamente Travis, miei stupidi che della vita tutto avete travisato.
di Stefano Falotico
La mia teoria sul Joker con Joaquin Phoenix, un monito contro questa società di clown
13
Oct
Be’, che si può dire di me? Sono un nichilista, un ribelle, un contestatore, l’elemento anomalo di una società impazzita sull’orlo del collasso nervoso che, per illudersi di mantenersi stabile, si rivolge sempre più a ciarlatani curatori dell’anima? Affinché perfetti estranei, soltanto parlando con voi per trenta minuti scarsi, soprattutto di comprendonio, addivengano a diagnosi lestofanti, bruciando ogni vostro potenziale e inscatolandolo in reparti geriatrico-pedagogici di asservimento delle vostre coscienze, castrate, svigorite e svuotate, avviandovi a oscene riabilitazioni protese a un falso e fatuo perbenismo ipocrita? Affinché possiate, dietro maschere di finta rispettabilità e adempimento a un ordine costituito fallace, coprirvi di dignità farisee, bugiarde, improntate soltanto a uniformarvi a precetti istruttivi laidamente viscidi per assoggettarvi indeboliti e smembrati della vostra vivaddio autenticità ruspante, appunto, a questa società volgare, materialista, edonistica?
Sì, il Joker è un tipo da manicomio e certamente Phoenix, che è stato lo squilibrato protagonista di The Master, mi pare davvero la faccia giusta, tormentata e laconica, malinconica e sciupata da “bad boy” adatto, disadattato, per incarnare un personaggio i cui crismi esistenziali risiedono proprio nel suo esistenzialismo. Nella sartriana sua nausea rispetto a un mondo che, violento, l’ha respinto, declassato, umiliato, e dunque anestetizzato, frenandolo quando poteva enuclearsi in maniera vivamente vivace e attiva, vorace, serena e armoniosa. Un mondo che ha spezzato con furia cattivissima le sue armonie. Le sue ambizioni da simpatico e giocoso uomo col sorriso sulla bocca. Sì, un comedian vilipeso, strozzato, deriso, coperto dei peggiori insulti e messo alla gogna dalla televisione, dal sistema mediatico ove, se non sai vendere ed esporre la tua merce, contrabbandando la purezza della tua anima e dunque corrompendola al comune, chiassoso, esibizionista volgo ignorantissimo, vieni appunto emarginato, schivato e soprattutto schifato. Perdendo ogni entusiasmo vitale, inaridendoti e trasformandoti in uno sbeffeggiante, sardonico mostro cinico. Oramai dissociato da ogni sistema di valori, quindi disvalori, futili, frivolissimi, tesi soltanto a robotizzare il tuo cuore per omologarlo a una menzognera compiacenza verso la massa che pretende che tu sia, noi siamo delle macchine a modo, compostamente inappuntabili, schiavi di un lavoretto che, in cuor nostro, nell’intimità della nostra veridicità, ripudiamo, rinneghiamo ma facciamo di tutto per mantenere perché con la creatività e l’arte non si mangia, perciò dobbiamo, volenti o nolenti, attenerci a dei parametri basici di “costituzionalità sana e robusta” che non possa arrecar fastidio alla società.
Che orrenda bugia!
Io amo più di me stesso Taxi Driver, la storia di un fantasma che vaga nella notte, soprattutto dei suoi tormenti e delle sue angosce, aspira, capta, inala un attimo illusorio, chimerico di vanità ma poi, per troppa integrità morale verso la sua natura innatamente dannata, non sa mentire a quella donna. E le dice schiettamente che non ama le romanticherie imbecilli ma gli piacciono di più i porno ben fatti, ché almeno sono sinceri nel loro nudo squallore carnale. Sì, Travis Bickle è talmente metafisico, talmente bergmaniano nel suo disagio, da essersi involontariamente elevato a messianico angelo devastante. E, guardandosi allo specchio, non sa raccontarsi frottole, non sa auto-ingannarsi, a differenza della maggior parte delle persone, e sa che la salvazione, l’unica possibile, dalla sua lucida follia, è diventare matto davvero. In un’apoteosi esplosiva di tutto il marcio, di tutta le merda che ha sopportato e ingerito per tempo immemorabile. Dando un senso alla sua esistenza da invisibile nello sbottare in maniera platealmente furibonda.
Rupert Pupkin, invece, di Re per una notte… chi è? Uno che, sempre in cuor suo, sa di essere un fallito, angariato da una madre che lo schiavizza e nanizza per complesso di Edipo in una stanza dei sogni ove, libero da sguardi indiscreti, è realmente-virtualmente sé stesso, immaginando una platea, appunto, che gli tributi quei minuti di celebrità a cui ha sempre anelato e che tutti gli hanno perennemente negato con acidità, con quell’aplomb ipocrita, altezzoso e affettato da Jerry Lewis stronzo. Perché Jerry è arrivato, a lui interessa soltanto di continuare ad avere successo e fregare la gente con le sue bambinesche battutine. Non può e non vuole aiutare nessuno. Può aiutare qualcuno soltanto se quel qualcuno può garantirgli ancora maggiore notorietà. Se dietro quel talento, ancora non rivelatosi, può individuare, in maniera egoisticamente profittatrice, un utile al suo “di(v)o”. Ed è per questo che se ne frega di Rupert. Perché Rupert è troppo strampalato per poter piacere alla gente che si beve tutto e poi va a consolarsi da qualche psicologo della mutua, il quale poi, pigliandola pel culo, beccandosi la parcellona, rifila a essa “al bisogno” caramelline e zuccherini per lusingarla, abbagliarla con questa scemenza della psicologia. Delle patologie, con questa immonda mistificazione della verità.
Sei depresso? No, non lo sei. Lo sei perché ti sei contornato di gente che non ti ha mai voluto bene. Ma bene davvero. Che usciva con te per un interesse. Ma quando l’interesse è sparito… ha violato ogni patto d’amicizia, tempestandoti d’insulti raccapriccianti. Deprimendoti, appunto, mortificando la tua beltà, la tua bella o brutta unicità di essere umano per sconfortanti persino con poderosi, minacciosi attacchi alla tua sessualità.
Perché, in questa società, puoi essere anche un genio, un man on the moon, ma conta sempre l’apparenza, contano i soldi, inevitabilmente la potenza sessuale che sai offrire agli occhi degli altri. Solo così qualcuno ti caga, ti ama, ti adora, ti eleva in gloria.
Solo così puoi divenire un pagliaccio accettato, una pornoattrice offesa e al contempo idolatrata nella segretezza delle vostre ipocrisie. Ché tutti, moralisti del cazzo, sputate in faccia alle puttane ma poi ve ne masturbate di brutto. E semmai sognate pure di metterle a pecora!
Io non credo né al comunismo e neppure al fascismo. Con le ideologie pesanti, con le prese di posizioni radicali ed estremistiche, si generano mostri. Si crea la pazzia. Si crea il fondamentalismo, si partoriscono divisioni, lotte di classe e individuali.
Si dà vita a una società di zombi.
Parola del Signore. Rendiamo grazie a Cristo.
Sempre sia lodato.
di Stefano Falotico
