Più passa il tempo e più sono convinto che si diventi geni, non si nasce geni, bensì la particolarità, l’unicità della nostra vita ci permette di acquisire conoscenze, di esperire informazioni che, per la loro irripetibilità, fanno sì che veniamo proclamati geni. Insomma, il genio non è qualcosa di genetico…

Stephen Hawking è morto, è stato l’astrofisico e il matematico più rivoluzionario dopo Einstein. Su questo non ci piove. Quindi un genio nel suo campo, imbattibile, un mostro… d’intelligenza “quantistica”, un uomo che ci ha mostrato la vita nella sua essenza, l’inventore della Teoria del Tutto, o perlomeno uno dei suoi più strenui propugnatori, uno scopritore della materia celeste del suo cervello sconfinato.

Ma Hawking diventa un genio perché dall’età di 13 anni, quando in quel periodo tutti i suoi coetanei “normali” imparano ad avere dimestichezza con i primi, forti turbamenti sessuali, ad approcciarsi corporalmente al prossimo, a sentire scorrere il sangue virulento delle passioni adolescenziali, viene progressivamente, in maniera devastante invalidato dalla sua malattia distrofica, atrofizzante. Una malattia che lo annienterà a livello fisico tanto da costringerlo a diventare un fisico…

E, visto che doveva stare sempre sulla sedia a rotelle e non poteva divertirsi come tutti i suoi simili, non poteva fare sesso e non poteva godere appieno delle gioie copulatrici che la vita offre ai “sani” e ai normodotati, aveva inesorabilmente due scelte: o suicidarsi oppure guardare il mondo da un’altra prospettiva, studiando il cosmo, seguendo l’“orbita planetaria” della sua “relatività”. E non si è mai abbattuto, non ha permesso che la sua malattia gl’impedisse di amare, a suo modo, la vita.

Lo so, è limitativo ridurre Hawking a questo spettro “diagnostico”, è brutale, cinico e tristissimo. Ma che vi piaccia o meno è la verità. Com’è vero che Andrea Bocelli è diventato un soprano-mezzo tenore perché ha dovuto sviluppare la sua voce, dato che è cieco dalla nascita.

La vita è fatta di attitudini, di naturali predisposizioni, di essere portati a essere quella “cosa” lì. Di circostanze, di traumi, di strade.

A me dissero che nessuno aveva saputo indirizzarmi in un determinato “percorso” formativo ed era ovvio che poi sbandassi, e io invece ringrazio iddio, sebbene come Hawking sia profondamente ateo, che ciò sia avvenuto.

Perché se oggi scrivo e guardo la vita in e per altri orizzonti, se non mi limito alle apparenze ma continuo a indagare e a esplorare le parti ignote, i “buchi neri” di me e del prossimo, lo devo proprio alla mia crescita “anomala”, diversa. Non fraintendetemi, posso garantire che fisica-mente le donne di me sono soddisfatte… è una diversità percettiva, non corporea.

Se mi fossi instradato alla presunta, oscena “normalità”, fatta di professorini bigotti che son contenti solo se i loro studenti deficienti ripetono la pappardella a memoria, se mi fossi attenuto a essere il “bravo” figlio che è prodigo dietro la maschera di ragazzo perbene e poi in verità è un porcello che prende per il culo gli handicappati, gli omosessuali, le ragazze e dice di amare l’Arte e il Cinema perché così, agli occhi altrui, si può celare dietro un’immagine di “figo” in gamba, be’, vi sareste persi il Falotico.

Avreste avuto una comune mezzasega, banalotta, che parla per frasi fatte, che classifica gli altri perché non riesce a risolvere i suoi conflitti interiori, un “agguerrito” uomo di massa per accelerazione di gravità… godereccia, carnascialesca, la cui vita sarebbe stata impostata solo sui soldi, su valori futili e illusori, sulle leccate, sull’arrivismo, sull’esteriorità, sulla sembianza, sulla parvenza, insomma sulla schifezza.

Sono greve? Sono pesante? Sono un atomo impazzito? Eppure la mia fantasia non ha limiti, è infinito…

E, con buona pace dei miei detrattori, sono anche sexy. Mi spiace per loro.

di Stefano Falotico