Distruzione, ostruzione, castrazione, istruzione, evviva il battaglione!

Sì, vedo uomini e donne che s’accapigliano per avere ragione ma in verità vi dico che la ragione appartiene a me, forse un coglione ma voi dovete occuparvi soltanto di altre regioni. Non solo geografiche ma erogene.

Sì, siete malati di sessuali attrazioni, siete dei materialisti perennemente fissati su quelle zone…, dunque non possedete ciò che dalla nascita iddio m’ha dato in dono. Il gusto, il tatto, la lirica sensibilità della magnifica vacuità. Nell’apparente vuoto, divento cosmogonico, orbito lungo scoscese valli del mio amore etereo e, nell’etere, smarrito fra lo spazio d’un tempo stellare delle mie tempie sorvolanti gli eccelsi, universali miei intimi aromi, me ne frego bellamente del vostro ipocrita concetto d’amore e di dignità. Volando laddove a pochi uomini fu permesso di addentrarsi. Ovvero nel covo del proprio cuore.

Io so guardare la vita nelle sue vaste profondità immense come la miriade di galassie ove certamente abiteranno razze superiori alla nostra, quella degli uomini. Vale a dire delle scimmie che rinnegarono la propria connaturata natura brada per aderire alla promiscuità più laida.

Tocco sponde ancestrali di trascendenza mistica in quanto, se oggi voglio fare l’eremita e l’artista, so che il Re Mida non è uno che ama la socialità frivola.

Adoro i corridoi energici della solitudine a me più sinergica, me ne avviluppo e me la ingroppo, facendovi l’amore per ore in silenzi contemplativi la vostra emotiva aridità oramai contraffattasi nella cenere di pelli e carni volgarmente mischiatisi al porcile più lardo. Siete arrosto, miei polli.

Mi do delle arie, sì, passeggio infatti spensierato e libero in mezzo a voi, schiavi d’un sistema amaro. Che v’ha castrato in sociali maschere da ruffiani nell’anima avari.

Sì, gozzovigliate e v’ubriacate come i proci ma io non nutro intenti vendicativi nei vostri confronti alla pari di Ulisse.

Non ho bisogno di combattervi poiché voi siete innatamente imbattibili nella vostra deficienza, da voi ogni giorno peraltro resa crescente, mangiando anche le crescentine, immarcescibile.

Sì, marciate, marcendo mentre io adoro Robert Altman di M*A*S*H in quanto uomo alto che non ha la pretesa di urlarvi alt, io sono adoratore della bellezza femminile più alta come fu quella, appunto, di Carol Alt e di Jane March.

Sì, appena vidi Jane ne L’amante e ne Il colore della notte, divenni Tarzan e, combattuto, straziato nel capriccio della cupidigia da lei evocatami, non riuscii ad arrestare la voce del mio cuore erotico che sussurrò al mio membro… avanti, marsc’!

Sì, afferrai la mia liana, togliendomi la maglia di lana e accarezzai il mio sesso cotonato, immaginando di penetrare la March in quei ultimi giorni invernali di Marzo ove, alla vigilia della primavera, sentii già il calore sulla pelle, anche sulle palle, inondarmi e squamarmi di raggianti battiti ardenti e squaglianti.

Sì, non v’è niente di squallido nell’adorazione delle proprie nude intimità così dure.

Sì, il mio membro stava eretto, ritto come un militare sull’attenti e, per meglio gustare il mio onanismo da uomo sveglio e dritto, tirai pure la pancia in dentro, sollecitando il mio personale, surreale amplesso attraverso diaframmatici polmoni miei, appunto, illuminati interiormente da La canzone del sole di Battisti:

 

E l’innocenza sulle gote tue

Due arance ancor più rosse

E la cantina buia dove noi

Respiravamo piano

 

Sì, per questo iper-romantico mio atteggiamento, per questa mia soave, delicata, alienazione masturbatoria e ascendente, fui incriminato quando fui solo (im)puramente cremoso, fui tacciato di essere, a proposito di arance, Alex di A Clockwork Orange.

Sì, si scambia l’innocenza di una masturbazione densa per perversione violenta. Che società bugiarda di dementi.

Sì, gli adulti facinorosi e bigotti mi dissero che, per via di questo asociale, non compenetrante gesto mio autoerotico, ero toccato nel cervello ma in verità vi dico che toccai solo quello, miei fringuelli.

Le ragazze della mia età non potevano apprezzare il mio Infinito leopardiano. Erano troppo occupate a spassarsela, non solo in spiaggia, nell’andare con un tamarro col tatuaggio di un ghepardo, facendo con lui sesso da zotiche, anzi da zoo, sugli ermi colli…

e mi sovviene l’eterno,

e le morte stagioni, e la presente

e viva, e il suon di lei. Così tra questa

immensità s’annega il pensier mio:

e il naufragar m’è dolce in questo mare…

A me invece viene sempre più vicino l’inferno,

e le more a ogni stagione dell’amore, e la presente super figa,

e il suon di tutte.

Così tra questa carnalità,

s’annega il pene mio:

e il cazzeggiare m’è dolce in questo mio amarle…

 

Sì, donne di ogni razza, età e religione fanno carte false pur di avere il mio jolly.

Fra poker e scale quaranta, mi gioco le migliori a briscola per una scopa solo con quelle più regine, meritevoli del mio bastone.

Escludo invece quelle donne senza gusto e senza tatto. Io non sono un ipocrita. Bevo al Korova Milk Bar, come Malcolm McDowell, il latte parzialmente scremato della Granarolo, non sono Fabrizio Corona e dunque, sebbene adori fisicamente la pornoattrice Mia Malkova, incarnante la splendida gatta ci cova per mille e una notte di brillanti alcove, alle donne meretrici che, solo con un paio di gioielli fanno le signore quando invero son soltanto, appunto, troie, preferisco Andie MacDowell, zoccola pure lei ma almeno un po’ più distinta rispetto a voi scimmie che ragionate solamente di Basic Instinct.

Collateral di Michael Mann è quasi un capolavoro. Ma ho solo un dubbio. Visto che sono un uomo da buco nero, come me lo spiega il signor Michael Mann il bucone narrativo concernente il personaggio di Mark Ruffalo? Sì, indaga fino a metà film ma poi sparisce dalla scena. Per caso, nel frattempo, è andato a mangiare con Robert De Niro e Al Pacino di Heat al diner?

di Stefano Falotico