Molta gente, la maggior parte non sa che significa, o per dirla alla Totò de I re di Roma, che significhi… genia, che da dizionario vale a dire, dico, vale a dire accolita o stirpe di persone spregevoli, cioè gentaglia, senza articolo determinativo la davanti perché la… nobiliterebbe femminilmente.

Che poi anche sulle donne avrei da ridire, da obiettare, da polemizzare, nel mio stile, falotico per antonomasia.

Su “donna con le palle” crollerebbe qualsiasi gentiluomo… Stefa’ l’hai voluto tu, eh? In ordine sparso: la tua vocazione civile ai tempi dell’università non se la ricorda nessuno; molti invece ricordano personalmente un’altra tua vocazione che si esprimeva a quei tempi, ma si consumava nei bagni dell’università… La storia ufficiale del partito l’hai scritta perché per anni sei stata l’amante del capo del partito. I tuoi undici romanzi pubblicati da una piccola casa editrice foraggiata dal partito, recensiti da piccoli giornali, vicini al partito, sono romanzi irrilevanti, lo dicono tutti, questo non toglie che anche il mio romanzetto giovanile fosse irrilevante, su questo ti do ragione. La tua storia con Eusebio: ma quale? Eusebio è innamorato di Giordano, lo sanno tutti… da anni pranzano tutti i giorni da Armando, al Pantheon, sotto all’attaccapanni, come due innamoratini sotto alla quercia. Lo sanno tutti e fate finta di nulla. L’educazione dei figli che tu condurresti con sacrificio minuto per minuto: lavori tutta la settimana in televisione, esci tutte le sere, pure il lunedì, quando non si manifestano neppure gli spacciatori di popper. I tuoi figli stanno sempre senza di te: pure durante le vacanze, lunghe, che ti concedi, poi hai per la precisione un maggiordomo, un cameriere, un cuoco, un autista che accompagna i ragazzi a scuola, tre baby–sitter… Ma insomma… come e quando si manifesta il tuo sacrificio?! Queste sono le tue menzogne e le tue fragilità. Stefa’, madre e donna, hai cinquantatré anni e una vita devastata, come tutti noi… Allora invece di farci la morale… di guardarci con antipatia… dovresti guardarci con affetto… Siamo tutti sull’orlo della disperazione, non abbiamo altro rimedio che guardarci in faccia, farci compagnia, pigliarci un poco in giro… O no?

(Gambardella/Toni Servillo)

Che dire? Io, fra i tanti libri che potete trovare nelle librerie online, scrissi anche Una passeggiata perfetta, “romanzetto” giovanile irrilevante, tanto irrilevante che successe il finimondo. Perché da “investigatore privato” della mia anima, scandagliai, scorticai, devastai un sacco d’ipocrisie sulla mia persona, al che attorno a me crebbe la paranoia, una psicosi talmente piccolo-borghese, da “dottorini” alla Eyes Wide Shut, che fui visto come Amleto, un menestrello senz’arte né parte in piene crisi deliranti da protagonismo e con manie complottistiche. In realtà, come il grande Jim Morrison, ero già morto nella rinascita, come nel finale della Grande bellezza... è solo un trucco…

Ah, il chiacchiericcio…

Personalmente, l’unico complotto che ho mai visto nella mia vita è stato il rinnegare per tempo immemorabile la mia anima, contraffacendola per far piacere a coloro che da me, vivendo spesso da recluso, probabilmente da “escluso”, si aspettavano che da pari mi comportassi, cioè da illuso e “tonto”, e che il mio allontanamento dalle frivolezze adolescenziali, da quel periodo immaturo di ripicche, pettegolezzi, caccia disperata alla figa, per gli altri, non per me, quell’età in cui quasi tutti si credono geni sulla rampa di lancio e invece, scontrandosi poi con la vita adulta, si svelano per quelli che sono, paurosi, incerti, sempre prodighi di consigli e mentori ma invero mentitori biechi della propria coscienza, bravi a far gli “spauracchi”, bluffando dietro falsi profili coi quali possono offendere e anche ottundere chiunque, pensando che tanto saranno impuniti, nell’alterigia “allegrissima” di bullismi degni del periodo deficiente che viviamo ormai da anni, sarebbe volata via, attutita dal mondo che va avanti, accetta gli affronti vergognosi, se ne fa una ragione e procrastina ancor sé stesso/a, spudoratamente vivendo nella “castrazione” delle sue potenzialità.

Perché l’Italia, incurabile, insalvabile, è un Paese piccolo borghese. Le donne adesso si esibiscono su Instagram, sfoderando il peggio della loro volgarità ma, se sfacciatamente fai loro apprezzamenti sinceri quanto la loro mancanza di finezza, ti sputano in faccia le offese più schifose. E poi scopri che sono consulenti d’immagine, P.R. forse solo delle loro ancor sguaiate laidezze, “formalizzate” in foto piccanti, esuberanti, provocanti, celate dinanzi al caporedattore delle loro ansie devastanti, davanti al quale sono invece integerrime o solo malate di disturbi da mal di pancia che abbisognano di Enterogermina.

Gli uomini oramai vanno presi per quelli che sono sempre stati. Dei cascamorti, dei sapientoni da manuale delle Giovani Marmotte, che discettano di Cinema, politica, Arte e poesia sempre in termini astratti, e poi non saprebbero neanche filmare i lor (r)atti in contatto “dialogico” con la tazza del cesso “diegetico” delle loro virilità da nani o solo da onanisti. Ma non onanisti puri, vivaddio la masturbazione, no, masturbatori di cazzate degne di quello di John Holmes.

Di mio, oggi pomeriggio mi stavo recando al bar. C’è il matto del quartiere, anima pia, idiota, che tutti i giorni scende dall’autobus, afferra le cartacce dal marciapiede e le getta oltre i recinti delle abitazioni private. Poi ride… l’altro giorno, davanti a tre ragazze, si è tirato giù i pantaloni e comodamente se l’è grattate. Ma non l’ha fatto per dare scandalo, né per “eccitarle”. L’ha fatto perché gli prudevano e candidamente doveva “scrollarsele”.

Che sia un genio costui?

So solo che stasera mangerò con la forchetta. Molta gente mangia i polli con le mani e anche con le cattiverie, ma io non son manesco, esco, eppur gli stronzi con me stanno freschi… vanno a prender per scemi la loro sorella.

Il mondo, d’altronde, si divide in due categorie: quelli che fanno un lavoro per essere ammirati, dunque i giornalisti, gli psichiatri, i direttori di azienda, e quelli che vivono sapendo che questi qua mentono…

Categoria Clint Eastwood, che non sai mai se è un comunista, un fascista, un fancazzista o uno che odia il razzismo.

E nel dubbio te lo piazza in culo ancora.

Insomma, siamo pieni di Jeff Daniels di Blood Work, un poveretto invidioso e rosicone, che tanto prima o poi viene scoperto, fa una figura di merda immensa, anche se ti fa venire un infarto e te la combina sporchissima. Fino a prova contraria, non è ancora nato chi possa dirmi come stare al mondo, se a me il mondo piace viverlo da Falotico. Che poi il mio mondo non venga capito, è un problema che riguarda le persone paranoiche. Credo di essere “idolo” per questo, a differenza della massa di pecoroni coi loro luoghi comuni e le loro limitatezze. Il prossimo film di Eastwood si chiama The Mule, ho detto tutto.

Siamo uguali.

di Stefano Falotico