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Il nichilismo al Cinema e nella mia vita fottuta, lezione di come dovete stare al mondo e imparare dalle mie “testate”, non giornalistiche ma rudi di “botte/i” in “testicoli”
di Stefano Falotico
Avete accattato il libro di Cronenberg, miei divorati?
Ma che volete comprare? Voi siete tizi tozzi a cui basta un maritozzo nella colazione dei “campioni” e un po’ d’ipocrita leziosità per quattro racchie maestrine che, tradendovi di “pastine” e corna, v’impestano mentre io mangio il pasto nudo al pest(at)o. Madonna dell’impestata, che diavolo son diventato?
Iddio David, che sconfisse Golia, sia lodato, mangiandovi miopi con una caramellina Alpenliebe.
Ma quale Gabriella, quella scosciava e aveva un nasone da bugiardona, perché il gobbo Berlusconi gliela leggeva, non tanto alla leggera, da cui ogni analfabeta è bello a papà suo.
Imparate a leggere, bugiardoni. Partite dal bugiardino più bravo a fregarvi, Silvio.
Sì, dopo an(n)i d’impal(lin)ato, inculate a raffica a causa di fighe in case con “altri” cazzi per la testa, Dracula l’impalatore mi fa un baffo e me “lo” arriccio, altro che eleganze dei ricci e sfumature di grigio, son nero letterato a cui dei vostri bestseller importa un “fico” di quella scema non secchiona che dà sempre via ipocritamente il culetto, alla faccia di voi stronzetti che mi (mal)trattate da Qualcuno volò sul nido del cuculo.
Io volo alto e di buon alito, miei brutti (av)volt(o)i, cari miei (dis)illusi, ché penarmi per bagasce non son affari del mio “affare”. Prevedo per queste solo pene, e un’altra “presa” per il popò, “ahimè”, che dolor’.
Son pesante, un peso, un calpestato.
Abbiamo Michele Santoro che fa il tuttologo con quell’altro impotente di Travaglio, due polli politici contro il Polo, s’accaniscono vs la Destra ma a tali qualunquisti polemici… preferisco Costamagna Luisella sullo sgabello. Bella è bella e vorrei che con me “belasse” nel partito “democratico” del “fancazzismo” di mio “martello” in sua “falce” rossa ché avanti oh popolo alla (ri)scossa e dalle una “mousse” se dolce di “stracciatella” non le hai segnato una “crocetta” su La7, lasciandola licenziata dopo che, essendo Luisella una perversa, volle da me anche una “testata” di post la gran linguina allo sco(g)l(i)o della scopata “sc(r)osciante”.
Sì, sono un paraculo come pochi, miei comunisti porci. Ché, a forza di tenere il santino di Stalin in mano e a “giravi i pollici” di dar giù a chiunque nel vostro credervi Che Guevara delle guerre inesistenti, vi siete (s)posati con una destrorsacchiotta santina e personcina, che severa prima vi dà il “sederino” e poi, per farvi… cont(ent)i, vi riverisce con un triste tiramisù della sua fighetta (s)caduta nella muffa di Pannella, da cui i radicali liberi delle budella, detti fe(ga)tini amari e du’ fettuccine della mia facciona con tanto delle ciliegine sulle torte e tutta la fetta d’in(f)etto.
Internatemi, in manicomio noleggerò The Intern con De Niro e Anne Hathaway, film su un “vecchio” che lo sbatte in quel posto a quella giovincella, o(r)ca e carnivora tanto caruccia, miei ebetucci, pigliatevi questa da “ciucciotti”, statem’ boni/e voi, che mi date del lei, pensa tu in che Stato vi siete (ri)dotti, che tette, pensavate d’esservi meritate/maritati una vita “(d)a nobili posteri(ori)” e foste (s)battuti dall’arzillo Bob, uno da tè, in camicia slacciata in tiè. Altro che farle nere, “puro” neo alla Max Cady. Ti faceva male così?
Anne, di seno annamo bene, di senno no. Di seggio(lino), vai “imboccata”, inchiappettata e “segata”.
Insomma, sono atterrito da questa società terragna. Terroni, fottetevi le nordiche, sudisti, guardate un western e capire che Clint Eastwood amò i mezzogiorni di fuoco alla Sergio Leone.
Da cui Unforgiven, miei (s)freg(i)ati, e i vostri “viados” del tramonto. Sì, dopo giornate di “duro” lavoro, ve lo fate… “tosto” di nascosto, la moglie non vede, infatti vede quello di un alt(e)ro, da cui l’adulterio dei (di)versi di Uccellacci e uccellini, ah ah, miei pisellini da I soliti ignoti, le vostre notti son uno “scasso”, che spasso, che passero/a, per il mio Totò.
Evviva Pasolini!
Salutam’ a sorrata! E fu Cimin(o).
Da cui Il cacciatore e Verso il sole.
Uno in radio fa il radioso di loghi e ragionamenti (il)logici, invero, si finge amico di tutti perché la radioattività l’ha reso “elettrico” nello sparar cazzate da malato di “etero”. Sì, a forza di star nell’etere, è diventato un extraterrestre, alien(at)o, asessuato e senza sesso, né etero, né carné né pesce, le modulazioni di quelle cattive frequenze l’han raso, (ar)reso al s(u)olo del microfono e d’un paio di cuffiette a leggere le notizie per le casalinghe e ad annotar un altro morto “locale”, da cui il prendilo in (lo)culo.
Sapete che vi dico?
Di là, ho un piatto di gnocche/i di patate da metter in “fornicazione”.
Non voglio “informarmi”, sformatemi pure. Meglio essere uno sfornato che (non) esistere come voi, i deformi.
Che splendida “forma”.
Sì, sono un topo.
Meglio di voi, le zoccole.
Giù la pasta!
De Niro è Frozen, io sono freddo, tu sei nella bambina calda che (di)segna la tua (f)alce?
Poesia d’un eterno uomo stand by me
Nostalgia incarnata, incatenami perpetuamente nel nostalgico torpore che sciogliersi non vuole, sì, così duole ma io non mi voglio, tu non mi vuoi, e il volere non è potere, chi afferma il contrario, ecco, può andare a prenderselo in quel posto, cioè nel plateale sedile posteriore del su(in)o guardarla sempre a posteriori, facendosene… una ragione della “regione” (s)fottente, da fottere assolutamente, d’un falso “proiettarsi” (in) avanti, meglio invece il (di)dietro, ché dello scendere a patti e a “patte” di “quelli” con le (s)palle nel mai addolorarsi a fin(t)i “ficcati”, del non desiderar la sacra “sofferenza” per bugiarda scappatoia e un’altra squal(lid)a scop(pi)ata, assai mi rattrista, van presi a sassi, semmai pure “assassinati”.
Adoro quel film, Assassins, la storia di due stronzi che se lo fanno a vicenda, e son arme letali solo per “mirar” la Moore, bella donna, ma Donne(r)… suvvia. Questa frase è una boiata, sempre meglio della tua “bona” vita. Sì, siete dei morti viventi, mai vis(su)ti, quindi non foste sebben andiate alle feste, non sarete e non pretendete di stare da qualche parte, e il vostro “godere” è, a mia vi(s)ta, a mio avvisto e non dar voi nessun vis(t)o, non vi do neanche del lei, non darmi del tu, non sono vostro amico, tuo, donna, non sarò, ecco(lo), questo non gode, (non) è niente, vita non è vedere, ancor più controproducente, deleteria, stupida, doppiamente addolorante consolazione, ché chi non ha rimpianti è solo un fantasma , io mi sven(tr)o mai davvero vivendo neppur (s)vend(endol)o, mai sentì e, detestando il g(i)usto del sanissimo piangersi addosso, la puttanesca vita sputerà solo sul prossimo in quanto di sé vive la superficie del lasciar che scorra “a culo”, mentre con me stes(s)so, “placidamente torment(at)o” di addo(r)me(ntato), persevero, ostinato e masochisticamente “godendo” da saccente, da sal(i)ente del dolce, saggio viaggiar, sì, presto la mia anima ritornò furente, nel vento scalpitando, da scalfita, arrossita, intimidita, da tante paure grandiosa-mente risorta, gemette e, dai gemiti inascoltati d’un gelo che parve interminabile, oggi si riasse(s)ta, eppur mai trovo tutt’or pace né dottori e nemmeno voglio l’or(t)o, ripudio la serenità, questo sentimento così da tanti inseguito, illusoriamente asserisco io, perché reputo la calma e la pacatezza soltanto un alibi consolatorio d’una ricerca utopica dell’inattingibile felicità, ché la felicità perenne non (r)esiste ed è dunque sol la parvenza mentitrice del sé più ingannevole nel rifuggire dal vero dell’essere, anzi, dai “vetri” degl inevitabili, inne(r)vati, piccoli grandi dolori permanenti. Che tanto vi scheggiano quanto v’illudete, appunto e “(r)affinati”, d’asciugar d’ogni ferita.
Meglio i vol(t)i pindarici e riscender in “basso”, tra “magnifiche” periferie fatiscenti. Ma quali psichiatrie e (fanta)scienze. Adoro la mia vera pulsione da “barbone”, io stesso, ancor prima che voi possiate (s)pos(s)sarmi, mi emargino. E non voglio rimarginami. Ancor più m’emarginerete, urlando “Man(na)g(g)ia!”.
Ma io vi bevo e incontro Rino. Abita sempre in Via Agucchi, è un cucco, un cocco, uno di cu(cu)lo parato, oppure è soltanto uno senza un soldo che, rivolgendosi all’assistenza sociale, “allieta” le sue (r)esistenti (scon)fitte con l’illusione, eccola là…, dell’underground solidarietà in “marc(i)a” di tanti altri “(ri)dotti(si)” a solidarizzar da “polli”, politici, un(g)endosi “ver(d)i” nel radical part(it)o del loro polar esser nostalgici come in Solaris e addio Sole ma vai di “Margherita?”. Uomini Cocci(ante). Falce e martello, un altro matto impazza nelle p(i)azze, lo accusano, per (in)castrarlo, di esser manesco perché l’accusa di mani(a)co l’ha (ar)reso sol più “duro”.
Ecco i fascisti, i razzisti che davvero credono che a Milano tutto funzioni, invece anche lì non funziona un cazzo.
Alcuni, allora, in preda al panico, d’attacchi da Robespierre, incitano alla Rivoluzione, intanto metton incinta una sicula scimmia come Cita. Lei partorisce il figlio, s’intuisce subito che non sarà un figo alla Tarzan, ché oggi van di moda i selvaggi, allora, di comun accordo, col marito “matto”, la “sana” porta il fe(ga)to ai centri di salute mentale, poi va in centro, facendo shopping con una che ama il centrino. E, in questo centrarsi, io che c’entro? Taglia e cucimi la bocca se (ri)esci. Stai dentro? Coglione!
Lui entra, “penetrante” scappa e scivola, mentre tu sei una schiappa. Mangiati una scaloppina e quindi al galoppo, fra groppi e in gola delle grappe, un’altra (v)u(l)vetta passera… e la volpe col suo “grappolo” che tifa Roma, mentre una lupa va col lupo ed è, secondo me, (preferi)bile una birra di buon luppolo. Grappini, comunisti, tappi, un altro topo, e tutto va a zoccole.
Sì, l’inizio era poetico, poi abbiam “sbandato”, si chiama sbraco. Che sbadato.
Ho sba(di)gliato. Ci ho preso?
Si chiama stronzo.
E lo stronzo si reca al bar. Vede una scema che gioca a carte con un nonnetto. Porge al nonno uno schiaffo e lo consegna al becchino, si becca la sberla di bocca e bocchino, quindi le dà la nona di Beethoven, mentre lei glielo fa partire in quinta nell’Arancia meccanica d’una macchinetta automa(tica), distribuente a voi dei caffè amari e a me la sua schiuma, zuccherandola liscia di “espresso”, sbavante, sbrodolandole, liso, di ass(o) a getto(ni).
Dunque, con altri cessi la/o getta. Tirandoselo/a con altre sciacquette.
Sciacquatela!
Insomma, era, è e sempre sarà una puttana.
Sono un uomo “assorbente”. Lei me lo sorbisce, tu beccati il sorbetto.
Sorbole!
Che faccia da culo. Anche voi (non) ce l’avete, mer(de).
Evviva gli Asinelli!
Non ha sen(s)o, fate i seni?
di Stefano Falotico
Il grande David O. Russell dirige ancora Robert De Niro, Jennifer Lawrence e Bradley Cooper in “Joy”
di Stefano Falotico
Torna la coppia di scopa De Niro-Lawrence, dopo il meritato, strepitoso successo de Il lato positivo, per David O. Russell, un regista che a me piace tantissimo, checché ne dican gli ostinati detrattori, i quali, superficialmente, l’accusano, a “tortissimo”, prendendolo a “torte in faccia”, d’esser “retorico” e “buonista”, troppo “(ir)ragionevole”, che assurdità immonda… questa (s)vi(s)ta tremenda del fraintendere il suo Cinema dolce-amaro alla Frank Capra del nuovo millennio per banale “qualunquismo” registico, quand’invero, appunto, O. Russell “cucina”, da “buongustaio”, film sapientemente miscelati d’ingredienti “piccanti”, pungenti, cau(s)ti(ci), “al vetriolo” nel far intelligentemente a fette l’American Dream, questo sì furbo e lezioso, “disgustoso”, falso e “vanaglorioso”, promettente faville, raccontante favole da “fumo negli occhi”, stuzzicando quindi quell’Hollywood purtroppo odiernamente proprio tristissima delle patetiche “reiterazioni” a presa in giro dei suoi spettatori creduloni. O. Russell, di “contraltare”, ci regala film deliziosi, tanto spesso col lieto fine quanto realistici, poeticamente obiettivi, ove i “cattivi” perdono ma i buoni, appunto, vincono a metà. Della serie… e (non) vissero tutti felici, un po’ cont(ent)i e un po’ (non) scontati col conto dei rimpianti, con l’orlo argenteo delle nuvole, in silver linings playbook ove ogni apparenza inganna e l’hustle è la faccia della m(ed)aglia sociale imbrogliona, “ridicola-tragica” di states che combatterono in guerra e si ritrovarono, melodrammaticamente (di)strutti, nei three kings del non sai se ridere del destino beffardo, sogghignar sotto i baffi, pensando che la vita è un bellissimo, stupendo scherzaccio, oppure se ber una birra in compagnia, consapevoli che (non) tutto cambierà, che la vita va e ognuno di noi è “seg(n)ato” (in)evitabilmente da un percorso (s)fatto, (r)esistente, (s)composto, “a posteriori”… di tanti eventi scombussolanti, che il tormentante passato tutt’or “duro” t’incula, quel pas(sa)to che c’eravamo (dis)illusi d’aver abbandonato alle (s)palle, veemente, rattristante veramente e anche però inducendoci-indurendoci a riflessioni importanti sul chi fummo, su come sfumò ma ce la “(s)fumiamo” da tener(on)i, sul chi siamo, su cosa saremo, torna “violento” a bussar(ci), “picchiettando” ancor le ansie che credemmo fossero non più angosciate ma asciugate… (t)erse in effimera frivolezza “canterina” da “Ma sì, è andata così, non tutto il male è venuto per nuocere, spacchiam le (g)nocche, altre patate e soprattutto palate, siam (s)venuti, abbiam goduto se ci ripen(s)iamo, pigliamola a cu(cu)lo per quel poco che ci mancò, che ancora manca tanto, mica tantissimo, minchia, cazzi amari, andiam di manico, da (o)nani(smi) ché è tutta, in fondo(schiena), una costruzione mentale, ma quali giganti, i Giants, pizzi e fichi, tanta (s)figa, sempre (di)speriamo per un colpo di (s)fortuna che ci par(l)i nei momenti no, su e giù, scopiamo, sgobbiamo, da ingobbiti ci rialzammo, in piedi rialziamoci, applaudiamola, e vai, vai, non va per niente, forse sì, forse poteva essere, ma ove andò, tu dove andrai, balliamo assieme, eddai, spinge… suvvia, su con la vita(mina)”.
Questo è il magnifico Cinema di O. Russell e chi non l’ha capito, chi non vuol capirlo/a, be’, si tenga i botti, gli spari, le bottane e la botte piena con la moglie ubriaca. Da cui Jennifer Lawrence, sempre “pazza”, isterica, adorabile, un po’ troia e un po’ bambina, un po’ a leccarti il culetto d’ammiccamenti a (non) dartela, con quella faccia da sberlona nel (su)darti un ca(l)cio e a non cagarti, poi subito a frignare, “sfrigolare” da fregnona per (s)tirarti il “cravattino” del tuo farti… il “pisolino”, una “topa” in “forma”, va infornata, è ignorante e non s’informa, fornicarla bisogna al (bi)sogno, lei ti serve la “serva” d’un suo gran sedere che a noi maschietti alza i pisellini, dunque severa a fartelo se non le servi il “dolce” ma comunque (non) è nella “crema”, è proletaria verissima, e su “questa” non ci (s)piove perché ti fa pen(ar)e, non darti pena ma mangia la “pasti(ccio)na”. Che casino, che (pastr)occhietti…
Che “gioia”, che Mangano Joy. Mannaggia! Non te la mangiavi così, vero? Che lupa mannara! Che fig(li)a di puttana, che stronza della “malora”, per la Madonna che tettone! E tu rimani un babb(i)o(n)e alla De Niro Bob, presenza oramai “cameo” come la tortina dell’omonima “sweet home” aziendale (s)fondata dal farmacista August Oetker…
Sì, un De Niro “dolcissimo” come padre di Pat Solitano, un (im)prevedibile Victor Tellegio e ora capo “familias” dei Mangano e di questa figlia Jennifer… “scop(pi)ante”.
Sì, una che divenne famosa, da disoccupata affamata, inventando la magica scopa…
Solo in America, poteva diventar una “grande”. Da noi, una così avrebbe continuato a far la casalinga di Voghera, cantando, come Claudia Pandolfi di Quando la notte, Gianna Nannini a tutta “frustrata” in “permanente” per una vita da nel “blu” dipinto di “buuuhhh, che schifo” un po’ Modugno e “meraviglioso/a” alla (Negr)amaro.
A sgobbar, “scopando”, come una negretta e aspettando il “cocktail” dei Negroni, freddissimo, “(s)calda(to) con ghiaccio” del sabato sera “allegro-vivo/a” con altre “mani(ache)” delle “pulizie” su sbirciar il “tronista” del tavolo di f(r)onte “ecceziunale”. Che capelli, indossa il pellicciotto, non mi son tagliata le unghie ma, “volendo(lo)”, alla mia vogliona servirà la “penicillina”. Sì, dovrò curarmi da un’altra mia “inculata” perché ho scoperto che quel “piacione” è pure ricchione.
Torniamo a casa, prepariamo le orecchiette con cime di “capra”, di rapa e scopa magica…
Sì, la “classica” donnetta a cui tutti porgon la “gentilezza” del “Ti voglio bene, cara, non sei affatto bella ma come fai tu la besciamella neanche io che faccio (li)evitar le la(sa)gne di quelle più bo(mbo)n(ier)e, regalando loro i (miei) gioielli e ciucciandomele mentre tu fai la cann(ell)a”.
Miracle Pop(pe)! Evviva la pappa col pomodoro, è morto il Papa?! Papà! Questa Mangano non è Silvana ma come Rita Pavone. A me non sta(va) simpatica.
Gian Burrasca!
Sì, questa vita è un “cannolo”, salato/a di “dolcezze” e allora scalda i cann(ell)oni, son tutti incazzati, nel sen(s)o che c’attacchiamo tutti al “cazzo”, volevamo una vita migliore ma ci rimane il “mascarpone”, quella racchia col mascara, le maschere, e le (s)penn(at)e all’arrabbiatissima (ri)cotta “al sangue”.
Questa è “pura” Joy!
E ricordate: come vi (s)fotto io, neanche David O. Russell.
Ve la siete meritata!
La società di oggi è il (rit)ratto di quel che siete.
Un tempo, la gente si faceva il culo per tirar a campare, oggi invece si fan tutti i “culoni”, “tirandosele” a Campari.
I professori professan di esser stati dei fessi, che Stato è, e i meridionali, senza lavoro, ammetton che volevan solo la “fessa”.
Ci siete rimasti?!
Ora, scop(i)a(mo)!
Da cui Eyes Wide Shut.
Cioè, preferisco O. Russell a quel falso di Kubrick. So che mi lincerete ma ho ancora molti sogni, sempre meglio degl’ipocriti da “Doppio sogno”.
Sono Hitler? No, sono un sognatore alla Schnitzler.
De Niro & Pattinson no more Idoli
From Deadline
Benaroya Pictures has shut down the Robert De Niro, Robert Pattinson, and Rachel Weisz heist thriller Idol’s Eye, just as filming was set to commence in Toronto. “Due to the criteria for financing not being met by producers, Benaroya Pictures has formally decided to discontinue financing the motion picture titled Idol’s Eye,” the production company said in a statement today.
Idol’s Eye was to be director Olivier Assayas’s next film following Cannes entry Clouds of Sils Maria, starring Juliette Binoche and another Twilight star, Kristen Stewart. Benaroya came aboard as producer and financer in May, when De Niro also signed on to star. The film was originally developed by Charles Gillibert who was producing with CG Cinema, Bluegrass Films’ Scott Stuber, Film 360’s Scott Lambert, Alexandra Milchan and Michael Benaroya.
Filming was initially slated to begin in October in Chicago and Toronto. Benaroya Pictures, whose films include Margin Call, Kill Your Darlings, and the Werner Herzog’s upcoming Queen of the Desert co-starring Pattinson, say they were forced to shut down production after other producers on the project failed to meet financing deadlines.
“The company cannot continue to put its investment at risk and has been forced to stop cash flowing the production,” read Benaroya Pictures’ statement. “This is something all of us wanted to avoid, but due to the producers missing a number of financing criteria deadlines that were mutually established by all parties, we were left with no other options. Benaroya Pictures plans to retain the rights of the film and move forward with production on the picture after we generate a revised script and assemble a new filmmaking team.”
Ben Sachs was aboard as exec producer. CAA and WME were repping domestic rights while International Film Trust was set to rep foreign sales this month at AFM.
Malavita e Cose Nostre son (er) meglio di quel buona vita ipocrita vostro. Buon Pater Noster!
Tu guardi me, guardatelo!
Credo che ogni genio sia “pericoloso” perché dice la verità in tal palude di vecchi morti viventi e, da che mi ricordi, son sempre stato nel “buco nero” e coi miei nei da uomo noir
E dico No!
di Stefano Falotico
Credo che Superman non creda a nulla, essendo stato concepito da Marlon Brando.
Nessuna cripta, no, kryptonite, “decripterà” il suo Nietzsche, e Dio (non) c’è.
Volando alto, sa che l’umanità è poco rattoppabile e, se vuoi mettervi una pezza, incontri solo dei guastafeste, cioè dei pezzi di “topi” che stupran le tope e poi al crimine metton del pezzente di omertà del “castigato” tutore dell’ordine. Il quale, pagato di bustarella, tiene la bocca chiusa sul fattaccio. Inoltre, se lo “paghi”, anche lui tira fuori il “fallo”, copre i fatti “disordinati”, e questi son cazzi della gran presa per il culo generale. I caporali violentano di “fasci”, il qualunquista fa di tutta un’erba un fascio, e i comunisti falsi si dan alle “canne”, tanto il buonismo di massa(ie) addolcisce ogni “fumata bianca”, pregando il Papa che predica cazzate rabbonenti e tenendo buono il marito, guardone della collega bona, cucinandogli la sua forchetta “buona”. Sì, prima la moglie lascia che di “pene” ammorbidisca la sua quotidiana la(sa)gna da casalinga sulla mollic(ci)a, gli “rosola” il salsiccione da pezzo di “pane” e gliela dà di “tiramisù” in crem(os)a “leccaculo”, affinché non slingui con quella sua (a)mic(h)etta cagn(olin)a, “laureata” in Lingue ecumeniste, cioè è una, fra “tante”, che limona sia quelli del suo “Stivalone” che gli stranieri, per un nazional-popolare-mondiale che avrebbe risolto i problemi dei Mille e di Mazzini. Da cui la barba di Garibaldi, che s’era rotto i coglioni di “farsela”. Che noia! Sei uscito col solito nodo alla gola, indossi un sorriso da Dustin Hoffman di Papillon oppure canti incravattato la vita spericolata di quell’“impiegato” per ragioniere di Vasco? Uno “idolatrato” come Steve McQueen ma, se Jenny è pazza, lui ha solo la panza. E gioca sulle facile suggestioni delle “deluse”, fottendosi pure Deborah. Siamo ancora ai tempi di “Non è la Rai”, pigliati un “gelato al cioccolato” in quel del Roxy Bar. Sogna con Bob Marley, don’t cry. Dai!
La Ciccone è stata Evita, ma Sean Penn la lasciò perché gli avrebbe fatto la “shanghai surprise” da “gioco del falco” in un’evirazione “indian runner”.
Sì, già così è abbastanza pazzo, Sean, ma almeno il suo Cheyenne ha trovato il “place” della Theron. Un “must” di colpo di culo. Da sudafricana, Charlize “imbionda” nel “masticarselo” da cannibale, cioè gliela dà “tranquillamente” e da Sean ottiene la “spinta”. Sono animali sacri. I musulmani non mangiano i maiali ma qualcuno di loro crede agli Oscar di The Millionaire.
Con Sean, Charlize sta girando un film della Madonna?
Insomma, come “la giri la giri”, le donne te le fan girare…
Sean è come me, uno stronzo. E ti piscia in testa.
Miei “giovini”, tornando a Mazzini, alla “non capisci una Valeria Mazza”, a farti il mazzo, aveva ragione Joe Pesci di Mio cugino Vincenzo. Un “nano” così scopò Tomei Marisa. Una che avrà pure i denti da castoro ma, a meno che non “stiate sul frocio”, miei “guerrieri”, te lo rende “wrestler” in 3 cm di gambe su tacchi a spillo del possibile infarto, eiaculante precocissimo anche se sei il Mickey Rourke più figo dei tempi d’oro, da “duro”. Ti (s)viene in nona “settima” e mezzo d’un urlo ululante, baritonale, “altissimo”, preso “basso” di tuo pipistrello da Kim Basinger.
Da cui il film Batman, nome composto da “Vorresti sbattertela ma te lo batti di mano, cari watchmen”. Povero Michael Keaton. È una tragedia “vivente” oramai da uomo “uccello”. Tim Burton non lo salverà, miei freaks.
Ed ecco che torna Penn con i suoi 21 grams a dargli l’estrema unzione.
Guarda un film d’Iñárritu, uno che “spinge”… al suicidio e il dramma è servito.
Ed ecco che le vostre maschere “saltano”… addosso a ogni Carla Gugino, dopo una vita “oscura” da sodomizzati a ca(u)sa sfigata delle occhiate storte eppur poche volte da “dritti”.
Battisti cantava il suo presto presto, voi quando “verrete” alla verità? Finirete come Mimmo Calopresti, uno che preferisce il rumore del mare e ora fa il sindacalista di mar(tell)i perché onestamente dubito che senta… il scent of a woman da uomo sincero.
“Cieco”, strabico, magro, “albino”, un cesso, insomma. Preferisco Pacino.
Dategli un “bacino” e cantategli “Love Me Tender”. A Mimmo, prediligo Elvis e ai movimenti “politici” il “pelvico”. Evviva Silvio Pellico!
Uomo che seppe cosa significa morire per un (non) Credo a nessun cazzo.
Usate invece a Mimmo la “falce” e tagliategli il coglione. Legge del Taglione, stai in occhio e stringi il dente per dente quando “calerà” la mannaia.
Evviva i lupi mannari! Ci salvi Allah!
Ma cos’aspettarsi d’altronde un “culo e camicia” di Nanni Moretti? Uno che diresse il film Bianca ma secondo me, dopo che Morante Laura lo tradì di cornetto, mangiò la Sacher per non ammettere che Laura gli prosciugò la scrotale sacca del suo rimasto a secco.
Dai, Nanni, pigliati un Saccottino a “pelo” e ricorda che La stanza del figlio è una storia finta per famiglie alla Mulino Bianco.
Ad Accorsi desti dello “scemo”. Intanto, la Casta Laetitia gli dà la sua “isterica”. Finiranno in analisi. Buon an(n)o, Stefano.
E le figlie? Sono come la Trinca. Prima fan le brave “bambine”, studiano al liceo e metton la testa al solito posto, cioè ove ti fan “venir’ du’ palle”. Una volta “dottorate”, queste trombone si tromban i tromboni.
Reggetevi il moccolo. Queste da Moccia vi han ammosciato.
E, in questa “grancassa” del casino delle ex Madonne che furono, poi da frustate bestemmiano in p(i)azze appena non vanno di ruolo eppur ancor se le “rollano”. Bagnate, sì, ancor se le “tirano”, poi si lamentano delle mano mort(adell)e di quelli in tram. S’attaccassero al cazzo e non si toccassero.
Toccatevi, uomini di Napoli. Quelle lupe di Roma voglion farvi all’arrabbiata.
E voi, bauscia, impanatevi con le milanesi e lasciate star le cot(ole)te.
Sono speranzoso della mia generazione?
No.
E ricordate: il “malvivente” è come De Niro di Malavita.
È l’unico uomo puro in mezzo a tanta mafia.
Rimpiangiamo, miei Goodfellas.
Insomma, che io mi ricordi, ho sempre voluto sbattervi.
Mi sbatterete in carcere ma ne sarà valsa la pena.
Se un negro vorrà prendermi per il culo, glielo faccio ne(r)o.
Da cui Cape Fear.
De Niro, commosso, dedica il suo premio a Robin Williams
De Niro, premiato alla Friars Foundation, ricorda il grande Robin.
Chi mi conosce sa che mi piace ridere, e nessuno mi ha fatto ridere quanto lui. Ma Robin non era solo questo: aveva tanta umanità. Nessuno può fingere tanto amore, compassione e umorismo. Robin, caro amico mio, questo premio è per te…
Shining e De Niro
di Stefano Falotico
Elaborazione del lupo: dopo un lungo “elaborato” di riflessioni, credo che lavorare faccia da culo male, Shining docet, mentre amare fa peggio, meglio non far niente come al solito
Sì, l’amaca non rende la vita amara e meglio star solo senza amici, piuttosto che ammaccarmi con chi falsamente mi ammicca.
Non molti lo sanno ma la prima scelta di Kubrick, per Shining, fu Bob De Niro. Ma Stanley optò per Jack perché, dopo aver visto Taxi Driver, comprese che il Bickle era troppo “lucido” per far paura. Sì, invece Stanley volle un matt(atoi)o sin all’osso, non un pazzo “sano”, proprio uno psicopatico da manicomio. Morì nel labirinto del “Minotauro” ma il bambino, secondo me, da “grande”, con un complesso di Edipo del genere, sarebbe diventato più fuori… del maggiordomo.
Di mio, posso dirvi che, a parte prenderlo in culo, non ho mai avuto un rapporto anale anche se una voleva “ficcarmelo” nell’anulare. Da cui l’a(g)nello di Di(t)o che ti rende schiavo della moglie. Sì, sposarsi è la fine. Ho visto uomini “duri” che, una volta ammogliati, son diventati molli con la moglie urlante: – Devi farti il culo! E mantenermi! Io ti frust(r)o e, a pecora, voglio da te solo il porcello del salvadanaio pieno zeppo di soldini, così posso comprarmi la pelliccia, e farmi “inzuppare” dall’amante. Tu, marito “caro”, sei solo uno zoppo, ma io so’ zoccola che indossa, “orgogliosa”, le zeppe, scegliendo altre du’ palle di “zip”.
Meglio la solitudine da zappatori. Sì, nel tuo or(t)o, coltivi quel cazzo che vuoi, senza rotture “amorevoli” di mar(r)oni. Le donne portan solo rogne e castagne. Meglio star in campagna a innaffiar il prato, piuttosto che “stantuffar” queste cagne.
Mi raccomando: il can di guardia all’ai(uol)a serve al “riservato” della tua “selva” come ogni Condom(inio) che si “amministra” da sé. Hai bisogno solo di una casetta, non di queste vill(an)e. Casa dolce casa senz’ascensore ma, comunque, “s(c)ale” su e giù. Farai un po’ fatica ma è meglio batter la fiacca piuttosto che farsi batter sulle (s)pall(in)e da queste donnacce schizzate. Basta noleggiarsi dei porno e, talvolta, schizzerai senza pazze ché si devon solo levar dal cazzo “elevato”.
Sì, io canto col gallo e tu, pollo, abbassa la cresta.
Insomma, la mia filosofia di vita è questa: non necessito di titoli di studio per attestare il mio “tosto”. E, se vieni a darmi le tue regole, ti do una “tegola” dal mio rustico e poi, con una testata, ti spacco. Fuori dal mio uscio di ascia. Sciò, altrimenti ti scanno, maiale, e afferro i tuoi testicoli per le “corna” della tua vacca.
Fuori dai coglioni ed è meglio un uovo-uomo “marcio” oggi di una gallina domani.
Andiamo a riscaldare il brodo, dai. Meglio il mio bue ai falsi buo(n)i.
