Buongiorno, amici e come dico io (a)nemici, sì, persone che, imborghesitesi, hanno prosciugato il loro sangue nella compostezza odiabile d’una vita che lor reputano godibile e invece, frustrante, sempre più l’incattivisce di cattiva bile.
Voglio qui presentarmi a voi, io Principe della metafisica, ritornato al suo antico splendore dopo che nefasti calunniatori ardirono a voler ardere la mia natura poco propensa alla carnascialesca socialità stolta, inducendomi a ottemperare a una bieca e porcellesca animalità.
No, mi spiace (d)eluderli. A codesti che mi avevano scambiato per Checco Zalone di Cado dalle nubi e risero di me come Giulia Michelini (una povera, sprovveduta esaltata zoccolina), in maniera scelleratamente sguaiata, considerandomi un sempliciotto ignorantone e un tamarro che non sapeva vestirsi, porgo ancora il vestiario della mia anima.
Perché, come Edgar Allan Poe, non sono nato per confondermi col porcile, col ciarliero, frivolo chiacchiericcio. Lascio ai ragazzini sciocchini le loro “simpatiche” bambine e io ancor mi gusto, in quanto uomo giusto che voi non aggiusterete, I guerrieri della notte.
Sì, coi vostri ricatti, la vostra piccineria stupidina mi avete solo fatto perdere quindici anni in balzane idiozie.
Ho frantumato ogni vostra “psichiatrica” certezza come il più grande Lynch e Laughton col suo enorme Robert Mitchum di The Night of the Hunter.
Quando pensate di avermi inquadrato, sono semmai io che v’inquadro, guardandovi fuori dalla finestra dei vostri orrori come Al Pacino di Cruising che beffardamente, col giornale in mano, osserva il mostro Richard Cox.
Piacere, avete appena incontrato un Carter/Stallone.
A propositi di notte e “note”, come disse David Strathairn: Good Night, and Good Luck.
Io sono The Saint e vi benedico. Andate in pace e in pece. E adesso ballo perché sì.
Ricordate: sono un intellettuale ma anche Bruce Lee se mi tira il culo.
di Stefano Falotico
