Sì, passo dal passato remoto al passato prossimo.
Conobbi una, poi passai a quella dopo.
Il detto non c’è due senza tre è una balla messa in giro da chi non ama il numero perfetto.
È il 3? È il 5 come nel film di Igort?
No, per me, dopo le prime due, tornai allo zero assoluto.
Ora, vi spiego tutto.
Se mi presterete fede, qui mi confesserò di Atto di dolore, ah, fatemi il piacere, basta che non sia quella nuziale o quella religiosa.
Sono ateo, lo sono diventato quando ho capito, anzi capii che la maggior parte della gente crede a dio, dunque all’amore.
L’amore, a mio avviso, è un modo romantico per disconoscere la masturbazione.
I cristiani, infatti, pensano che la masturbazione sia un peccato poco veniale. Non è vero, io me ne sveno.
A volte però non vengo, svengo e basta.
Sì, a volte pure fare l’amore con me stesso mi fa (s)venire.
Per esempio, guardo un film pornografico. All’inizio sto per venire. Poi, appena l’amante della tizia nel video, ecco, sta per arrivare al dunque, capisco che lei è una troia.
Dovevo capirlo/a prima. Oramai è troppo tardi.
Sì, lei è stata con un animale e non posso fare molto se non starmene con le mani in mano.
Come no? Se volessi ucciderlo, lei, essendo oramai innamorata di lui, chiamerebbe la polizia.
Ah, non mi preoccupa però, più di tanto, la prigione. Tanto, ripeto, pur essendo un uomo libero, per me la vita reale è Alcatraz.
Le persone che stanno là fuori, così come i neri che te lo mettono dentro sotto quelle docce col gioco della saponetta, t’inculano. Fidatevi.
La gente è malfidata.
Meglio incularsi da soli.
Sì, se uccido quel bastardo, lei si dimostrerà nei miei confronti più bastarda di quel che fu ed è ancora.
Vorrà inchiappettarmi, perfino (in)castrarmi, cazzo.
Non la vedo bene. Anzi, è meglio che questa donna non la veda più.
Sì, prima di fare l’amore con lei, io ero molto religioso. Anche lei lo era. Credeva che ce l’avrei fatta se mi avesse fatto credere alla figa. Sì, lei si considera una dea.
Ora infatti, come avrete capito, è una pornoattrice.
Adorata da tutti gli uomini del mondo. Il 90% di loro non vedono l’ora che esca su Netflix il film I due papi.
Sì, le loro (r)esistenze sono andate a puttane ma, quando vedono il papa, ipnotizzati dal loro retroterra religioso insanabile, per me assolutamente imperdonabile, riescono a perdonarsi.
Figurarsi quando ne vedranno due.
M’immagino anche il mattino dopo la sera in cui avranno visto il film.
Vedranno ancora più porno di prima. Tanto, questo film è servito a discolparli per l’eternità.
Mentre loro infinitamente, be’, non esageriamo, almeno sino al momento della loro morte, non vedranno l’ora di eccitarsi dinanzi alla donna da me eccitata, no, sovreccitata, semplicemente da tutto il mondo inculata che, nonostante tutto, no, malgrado tutti, non vede invece l’ora di scoparvi.
Ho detto tutto.
Sì, molta gente pensò che andassi spinto a sverginarmi.
Così sarei cresciuto. Che fosse/i cresciuto, lo sapevo già alla pubertà. Già all’epoca scrivevo cose spinte e ficcanti. Che la mia futura lei, con cui mi sverginai, fosse mal cresciuta, l’ha saputo solo quando l’è entrato in culo. Metaforicamente, ovviamente, mica da me. Dal mondo che tutti fotte. Senz’eccezione alcuna, a volte il mondo, sapete, se ne sbatte anche se il Presidente degli Stati Uniti, l’uomo più potente, soffre di mancanza di erezione. Prima o poi c’arriverete. Ora è presto. L’amante della mia ex amante, nel porno, è ancora ai preliminari. Fra mezz’ora, gliela farete. Sì, solitamente, un ragazzo non vede l’ora di scopare per la prima volta. La mia prima lei lo sapeva. Infatti, a sangue m’inculò. Peccato che non avesse previsto che, dopo la prima volta, me ne sarei fottuto alla grande. No, per me il sesso reale, condiviso, è stata una porcata. Prima di allora, vedevo i film di Woody Allen ed ero convinto di essere misantropo e anche misogino come lui. Adesso ho capito che, infatti, lo sono ma, a differenza di Allen, fra le gambe sono molto più dotato. Un bel guaio, cazzo, essere misantropo e misogino combinato così… Sì, tutte le donne mi vogliono. Gli amici invece, essendo invidiosi, desiderano ficcarmelo in quel posto. Così, mi trovo costretto a vivere da eremita. Poiché, non potendo soddisfare tutte le donne del mondo, ho paura che qualcuna possa poi prendersela e farmi dello stalking. Tanto il bullismo l’ho già subito, sì, per quanto riguarda i rapporti interpersonali, a prescindere da quelli sessuali, sono stato per molto tempo passivo. Me lo sbattevano tutti lì, cazzo, questi uomini socialmente attivi, più che altro malati di mente e pervertiti. Poi, reagii e la gente volle ficcarmi in manicomio. Insomma, rimpiango i tempi in cui soffrivo del DOC; il disturbo ossessivo compulsivo di cui è affetto il personaggio di Jack Nicholson in Qualcosa è cambiato. Almeno, tenevo sotto controllo l’ansia con le manie igieniche e ritualistiche. Del resto, me ne fregavo altamente. Poi, le persone vollero sporcarmi e ora ho perso pure la mia sana, pulitissima follia. Insomma, una tragedia. Come dice Larry David, sapevo che un uomo della mia grandezza, sensibilità e profondità, non doveva farsi fottere da un’umanità stupida come Evan Rachel Wood. D’altronde, l’umanità vuole che tu sia Superman, ovvero Henry Cavill. Cioè un uomo apparentemente perfetto con un lavoro da miliardario, un uomo dal corpo di dio greco come in Immortals, bellissimo e infallibile.
Soprattutto infantile.
Joker è meglio. Ha il coraggio di dire la verità. Tanto non è Donald Trump. Non deve imbellettarsi per leccare il culo al mondo. Insomma, voi pensavate di farmi il festone e invece il festino da Maschera de la morte rossa di Edgar Allan Poe ve l’ho fatto io. Sono un “mostro?”. Certo, con una sua lodevole dignità. Ma questo lo sapevate già. Perché, dunque, avete fatto di tutto per portarmi a credere che sarei diventato un demente come voi?
No, funzionò. Non ho mai avuto dubbi riguardo i cazzi miei. Sui vostri, invece, sì.
Infatti, ora non avete più le palle per attaccarmi. Andate a messa e che la Madonna v’accumpagni.
Comunque, prima di lasciarvi, voglio essere The Punisher.
Un’ora fa, ho fatto un giro notturno da Batman con l’armatura interiore di RoboCop.
Parcheggio vicino al solito bar ove, a mezzanotte, bevo il caffè.
Al che avvisto, dentro il locale, un burino con una tizia tutta scosciata al suo fianco.
Entro…
– Il solito, grazie.
Il tipo mi tocca la spalla e mi chiede:
– No, dimmi, secondo te questa qui ha 46 anni?
– Sì, perché?
– Ma dai. Ma che cazzo dici? Non metteresti la firma per arrivare alla sua età così? No, dico. L’hai vista bene? Questa ha firmato un patto con il diavolo.
Che gran donna.
– Scusa, è la tua donna?
– Ah, magari – intanto strizza l’occhiolino alla quarantaseienne.
– Secondo te, io quanti ne ho? – gli chiede nel frattempo la barista cinese.
– Non saprei, signora. Se li porta bene. Anche lei è una donna stupenda. Ma come fa? Non avrei mai detto che ne ha 46.
– Infatti, ne ho tredici di meno.
GAFFE devastante del cretino.
Dunque, io mi permetto di chiedere alla tipa di 46 anni:
– Scusa, ma per caso questo qui ci sta provando con te?
– Ovviamente.
– E a te fa piacere?
– A tutte le donne fa piacere essere corteggiate. Basta che non si spinga oltre.
Il tizio ci rimane come una merda.
E dire che non ho avuto bisogno neanche di spaccargli la faccia. Ha fatto tutto lui.
Esco dal bar e racconto questa storia a uno su Facebook:
– Stefano, fammi però capire bene. A questo punto, sei stato tu a provarci con le due.
– No.
– Come no?
– Ho bevuto il caffè e sono tornato a casa.
– Lasciando quel maniaco sessuale solo-soletto con due donne indifese in un bar sperduto?
– Sì, perché? Tanto le donne vogliono quello…
Che posso farvi?
Sono lebbroso, penoso, poco focoso, odioso, umanamente poco caloroso.
Contro di me, non potete farcela.
Semplicemente perché potete pure picchiarmi, massacrarmi e, per l’appunto, incularmi.
Non ne verrà un cazzo.
Ora, distrutti, pronuncerete la vostra classica… dio che tristezza.
Sì, lo è.
Ma è sempre meglio di fare finta di essere felice così che possiate pensare che lo sia davvero.
Praticamente, quello che mi avete obbligato a recitare per quindici anni perché avevate paura di un diverso.
Più chiaro di così, si muore.
Infatti.
Finale:
Un tempo, la gente era pudica, faceva l’amore e non lo sapeva nessuno. Al massimo, se due persone erano sposate, lo potevi facilmente dedurre. Se non avevano figli, poteva venirti qualche dubbio.
Sì, se sua moglie non ti avesse confidato che è sterile, potevi credere che suo marito avesse l’amante.
Altrimenti, che cazzo stavano assieme… a fare?
Oggi invece, la situazione è cambiata.
La gente si premunisce. Appena inizia un flirt, le nuovissime coppie inseriscono il selfie a mo’ di annuncio.
Con la faccia di lui, ebete sorridente, quasi a dirti: forse, me la faccio. E lei, assorta in adorazione del babbeo, come a dire… finalmente, ho trovato uno che forse mi scopa, speriamo che ce la faccia.
Peccato che, quando divorziano, non inseriscono un altro selfie di loro due in tribunale.
Col loro figlio piccolo che li osserva e i genitori: – Scusaci, è stata una stronzata.
E il figlio: – Ma almeno una volta l’avete fatto. Sono nato io.
I genitori: – Purtroppo, hai ragione. Ora sono cazzi nostri. Al massimo, se non ce la faremo, il giudice ti sbatterà da qualche parte.
Insomma, devo prenderla tutta con filosofia. Non è male, in fondo. Sei pure intellettuale, possiedi dunque il fascino di colui che può rimanere misantropo e misogino e, pur sparando cinismo a iosa, rischia di prendere pure il Nobel.
Il Nobel, comunque, è come la vita. Puoi essere premio Nobel ma non serve lo stesso a un cazzo.
di Stefano Falotico
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