Che io sia un genio è inconfutabile e non osate contraddirmi, semmai dosate. Non colpe addossatemi. Se volete disossatemi, ma metafisico fuggirò sempre (ere)mitico nella mia realtà (non) d(or)ata.
Assisto impotente, eppur sessualmente potentissimo, a un caravanserraglio d’emozioni ratte, sì, un’umanità “disgelata” da serra(glio) turba il mio porco, no, orto botanico. Mentre gli altri van a bottane e offendono il prossimo disegnandogli addosso etichette ammorbanti, io me ne sto con la cerbottana a “pescare” zanzare, andando a farfalle mentre il mondo falla e poco sapiente-mente usa il fallo. È tipico tal atteggiamento del Falotico, uomo “microscopico”, biochimico, encefalitico, “fallito” e fanatico, lunatico e pindarico, “arcobalenico” e colorato, sfigato e incazzato, superbo e insuperabile come il tonno Rio Mare, saporito come un pesce fuor d’acqua e stupito dagli stupidi. La gente s’accanisce per veder l’ultimo film di Woody Allen e rincorre le (car)casse al botteghino sperando di recensirlo in maniera calligrafica come la fotografia satura di Vittorio Storaro, uno che al terzo fotogramma, Apocalypse Now a parte, ti ha già annoiato con le sue “fluorescenze” chiaroscurali da Mar di Sorrento e un “tedio” cartolinesco delle sue immagini “perfette”. Insomma, uno da “cornici” dei viali nostalgici del suo affogare tutto in colori accesi, limpidi tanto da accecarti di “bellezza”. Sì, si dannano per questo Allen d’annata, e stasera vedranno su Sky Atlantic Westworld, altra mega-cagata confezionata per un pubblico di luss(urios)o. Io mi sparai Allen, diventando negli an(n)i malinconico e depresso come i suoi film bergmaniani, e stasera guarderò in originale sottotitolata questa serie scritta da Jonathan Nolan. Masturbandomi di neuroni erti a orgasmo “filmico” meglio di una scopata con quella Rachel Wood. Datemi retta, uomini “retti”, è una scoppiata. E tutto in fondo è una stronzata.
Ricordate: chi vive pigramente, non creando come me libri, non è un uomo libero, e si è, da fesso, già scavato la fossa della noia e dell’ubriachezza “goliardica”, di gola, di non aver davvero fame.
Affamati. Mettete l’accento ove volete. Ma soprattutto volate e “invogliatela”. Nel vecchio West vivevano per la frontiera, oggi gli “intellettuali” vivono per la fronte. E per la figa, no?
Firmato Stefano Falotico, uomo poco robotico, molto “stronzotico”
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