Gli imbecilli, in questo Mondo, meritano la vendetta peggiore, la paura, il terrore

Anni fa, non ricordo in base, e secondo quali origini, una famiglia di scriteriati, non tollerando la mia vita “anomala” rispetto a quella dei miei coetanei, di faccia di “porcellana” e porci dentro, (mi) consigliaron ben di rendermi “diverso” e suggestionarmi di “farmaci(e)” a base di psicopatologie.

Per un miracoloso evento, inverso al loro percorso a tappe(to), direttamente proporzionale al loro microscopico cervello, replicai, in un’inversione di tendenza molto tesa e irata, tanto da tirarli in viso.

La madre, sconvolta dall’inaspettato “imprevisto”, molto (dis)turbante, molto “al rimorso” della propria “morsa” da “intellettualotta” che semplificò il mio “malessere” in un’evanescenza “senescente” da sempliciotto, si scaraventò, accanita, contro di me, guar(n)endomi delle peggiori offese:

– Ah, allora non sei “matto”, come io ho creduto (infatti, questo delirio era tutto suo-nato). Ora, basta. Nevrotico, impotente, disadattato “allattato” da ciuccio in bocca. Prenditi una Donna e sbattitela, e vai a lavorare! Ché qui, noi, ce lo facciamo, per avere i culi.
Se lavorerai, tante sceme te “la” daranno, e il danaro sarà il “lasciapassare” per l’ano.

Un'”insegnante” di “classe sopraffina”, e per fortuna che si spaccia per retta, io direi più “rettale”, di desinenze latine molto “latrine” di “bocca buona”.

Ieri sera, in preda a un raptus da rettile contro le ratte che si credon gatte, ho telefonato a un’ex “amica”, inscenando la mia “follia” sanissima, per accertarmi che nutra ancora bassa autostima nei miei confronti, come da risposta alquanto “calmante”:

– Questa, Stefano, si chiama crisi, curati! E finiscila di urlare!
Altrimenti, mi costringerai a prender provvedimenti.

E, io: Ah, ma tu non sei aggiornata sul Falotico “inchiappettante”, allora. Non leggi i giornali? Ah, scusa, dimenticavo, tu sei più notturna lucciola.

La “signora”, altolocatissima e “ubicata” in alcune pubblicazioni sotto pseudonimo, fu avvertita.
Se s’azzarderà a “forzarmi” d’altri ricatti insultanti, sarà presto declassata dal suo “prestigio sociale”, in quanto, nel mio cellulare, sono ancora conservati alcuni “nobilissimi” messaggini compromettenti del periodo in cui, profittandosi della mia vulnerabilità per quattro risatelle alle mie (s)palle, si prendeva giuoco del mio “giocattolo”.

Il cellulare, all’epoca prolungamento del mio “giullare” così deriso, può dimostrare la sua indementita cellulite da borghesella abbuffatella tanto “cara” contro le persone “buffe”, che mi scagionerebbe da alcuna causa probatoria e, anzi, “scalognerebbe” parecchio la sua “nomea”.

– Stefano, sei finito. Ammazzati.
– Stai scherzando?
– No, sono realista.

Questi sono messaggi da Premio Strega, non lo sa?

Questa gente è quella che ha Ian McEwan tra i “preferiti”.
Complimenti.
Ecco, per i toni cupi del mio lupo, potrei “licantropizzarmi” in Macabre, il peggior incubo mai visto di tali assassini “involontari”.

Insomma, un Eastwood versione Tom Stall(one).

Ecco, questi qua, lettori “fini”, soprattutto delle anime alla Solaris, riceveranno la copia autografata, “graffiatissima” nel loro “cuore”, di “Solar”.

Ho detto tutto.

Ricordate: il Diavolo è un Angelo punitore che, mentre pisciate allegramente, può “spuntare”.
In che senso “spuntare?”. Nel senso di apparire?
No, nel “sentimento” di “strappare”.

Firmato il Genius
(Stefano Falotico)

I diari borderline d’un delfino affinato a sgrezzare il petrolio grezzissimo del truce

Sì, sono mutato, sono “maturato”, sono “indurito”, ché dormir al freddo ha “riscaldato” la vendetta da servir su un piatto d’argento, e sono un sommergibile che gira altre boe e altri bui, senza più la “bua” del boia.
Un bovaro che “impiccai” senza ucciderlo, così che possa picconarmi, legatissimo, d’altra sconcezza che “bersaglierò” da “tiro al piattello alla piattola” col cervello piatto e occhi sempre puttanieri che “frivoleggiavan” nel pattume, detto anche immondizia della sua “pulizia”.
Sì, non sopportava la mia libertà e la reputò tacciabile di “follia”, al che inviò pattuglie di polizia per “piazzarmelo” lì, e appurare, di “perquisizioni corporali” da caporali, che fossi solo un “puro”. Suo padre perfino mi picchiò, nella sua “tana del lupo”.
Dopo opportuni lavaggi al cervello a quegli “igienisti” dal moralismo virale, ne “addolcii” la rabbia, “indocilendoli” nell’aroma del caffè zuccherante di retrogusto amaro e sputo in faccia avarissimo.

Si ritirarono di buona lena, sì, dopo tali dolenze, oggi, non son più leonini ma leniti.
Molto (r)allentati, anche loro cambiati, praticamente nudi e muti.

Per anni, uno psicopatico della “buona” borghesia classista, s'”accaparrò” il diritto di vita, e soprattutto di morte, sulla mia esistenza, ma non desistetti, resistii, restio alla sua voglia di “arrestarmi”, e gli infilai, molto infilzanti, dei romanzi ad ammansire i suoi deliri da manzo in mezzo alle “ganze”. Quelle “gazzelline” che circuì per poi accerchiarle di stalking.
Lo scoprii, e s’incazzò, tanto che l’ho “scazzato” da tutte.

Costui, farlocco già putrefatto di cinismo alcolico e tante “alcove” davvero “bronzee” di sbronze con le “rondinelle”, è ossessionato dal lavoro.

Secondo “lui”, le persone che non lavorano sono “matte”, e, secondo i suoi “principeschi” principi, vanno uccise e fucilate.

Con me, i suoi “torchi” hanno “sparato” nell’effetto rinculo, inculantissimo.

Oggi, son poeta e romanziere che me “lo” spasso. Dopo l’amplesso, io e le signore della mia “freccia”, giochiamo a freccette sul volto di tale diffamatore, e lo “innaffiamo” di “coltellate” appuntatissime per accecarlo ove si guadagnano più “punti”… di sutura, le sue “iridi”, tanto “curative” quanto lassative quando hai bisogno di conati di vomito.

Recidivo, non contento del mio “pranzetto”, anzi disgustato e irritato, mi domanda se lavoro.
Persevera, eh, l’imbecille?

Certo, domattina, ho un compito “inderogabile” d’arrogare alla sua arroganza.
Appena si sveglierà, dopo essersi depurato i punti nerissimi della sua anima “pulita”, troverà in cucina, ad aspettarlo, un domatore con la frustra che lo imbavaglierà, gustandosi sua moglie con “pancetta” affumicata e sigaretta deliziosa “p(r)ostata” nel post amplesso che l’ha “mangiata” e soddisfatta di leccata ai miei “baffi”.

Poi, “glielo” saluterò, augurandogli di aver cara la pelle della consorte e delle sue sorti.

Firmato il Genius
(Stfano Falotico)

Ho una “grande stima” nei confronti del genere umano, infatti, kubrickiano, in me stesso misantropo nel Tropico contro il Cancro sociale e i loro “zodiachi” illusori, sono Clint Eastwood su vestito floreale da Max Cady, in una libertà russa che “farnetica” d’amori e spinge nella “consuetudine” che “rettifica” la mia “oscenità” e “lo” mette in scena, senza fronzoli né “gironzolarci” attorno, perché il mio Sesso è “sbandierato” e, vittoriosamente, “sventola” fra le sventole…, e molti pugni allo stomaco

Sì, mi guardo allo specchio, mi rado quando voglio che la lama sia vogliosa della mia pelle, e “allisci” le gote, “raggomitolando” i peli ispidi e “slanciarli” tagliandoli nella gola, ché si stavan arricciando nella mia anima chiusa a riccio, o forse grizzly da orso con “gorillona” posa da giaguaro per leopardate mutandine da strappare con leonina “addentatura” da leviatano che s’inabisserà nel mare del Piacere, leccando le onde e ammansendole con “idrofila idrofobia” di guascona rabbia imbestialita da Tarzan indomito e “muscoli” da Ercole alla Steve Reeves, Maciste che “insiste” e, dopo cinquanta ancelle, non “lo” mette in cella né al “gelo”. Ché, “baciandole”, fa rima (as)sonante, l’ucc…

Questo sono io. A sedici anni, provarono a “plac(c)armi” con reprimende piccolo borghesi, affinché m’acchetassi nella “dolce vita” da pub senza “pubico” e “ambizioni” studentesche da Dustin Hoffman di papillon annodato alla mia buffa faccina da pagliaccio.

Il Pennywise è tornato in forma, e “sfonda”, turba le coscienze sporche di queste città senza orgasmo di sé, e “spruzza” le sue ascelle d’un odore pezzato che disprezza chi non dice la verità.

Sono come Max Cady, non temo quella gente, anzi, “a fuoco lento”, me li cucino spaventandoli.
Dopo essersi macchiati d’un reato mostruoso, i loro occhi, fino ad allora annebbiatissimi, “zoomarono” nella messa a fuoco della mia ira.
E sgommarono, traslocando in un’altra “home sweet home” che, forse non sanno, meglio che non “lo” sappiano, è già stata annotata da un investigatore della omicidi che ho pagato “a peso d’oro”.

Sì, li sfiancherò.

Quella gente merita la forca.
Quella mogliettina, sempre (rap)presa dalle sue cos(c)e, che si lascia infornare, un tanto “a pillolina di zucchero”, dal marito “trombone”, un grasso “bisunto” che educò i figli al “bisogno” d’esser dei bisonti nella vita.

Da me saranno sigillati nella bara della loro “abitazione”, ché sbarrerò ogni altra loro bugia e diffamazione, ogni altra umiliazione come Cheyenne di This must be the place.

Nazistoidi fascistoni, v’è piaciuto scherzare e “ammazzare?”.

Peccato che non è “ammazzato”.

Firmato il Genius
(Stefano Falotico)